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Introspecção

“(…) ninguém pode estar à janela à espera de se ver passar na rua” 
August Comte

São, em maior parte, pessoas idosas que passam as suas tardes a olhar para aquela rua de cima das suas altas varandas. Estão completamente vidrados num ponto da rua, numa esquina, numa passadeira, numa porta…

Até hoje nada me tinha passado pela cabeça que pode-se servir de razão para entender o porquê de aguentarem tanto tempo a olhar para esta rua. Na verdade eu não sei o que vai na mente daqueles idosos que se consomem, mas mal vi novamente aquele quadro que se repetia todas as tardes, lembrei-me logo da frase de August Comte. E foi então que decidi também juntar-me aqueles senhores, desafiar as minhas leis racionais, e esperar para me ver passar. 


A espera foi longa. Viciei-me em esperar por mim. 
E convenci-me desta minha espera. Esperei supondo mesmo, e imaginando, que eu própria iria aparecer. 
Enquanto esperava, um turbilhão de pensamentos rasparam a minha mente, pensamentos surreais. Pensei ainda em ir buscar o meu caderno para não me esquecer deles, mas estava tão focada na minha espera que sair dali significava perder toda essa linha de pensamento, e em metáfora: perder o momento em que eu realmente iria passar por ali. 
Eu não sei quanto tempo fiquei ali. Vi-a tantas pessoas a passar, mas nenhuma se parecia comigo e foi então que pensei: 

Mas, e se tu te mascaraste para tu própria não te reconheceres Patrícia? 

Supor isto foi duvidar completamente de mim, foi supor que eu própria mesmo que me visse passar não me iria reconhecer. 


Foi então que cheguei a uma conclusão sobre o porquê daquela espera interminável:
Todas aquelas pessoas, que esperam incansavelmente e durante dias a fio para se verem passar, provavelmente já passaram o seu olhar um milhão de vezes por elas próprias. Mas enquanto esperam, nunca metem em hipótese esperar alguém diferente senão aquelas que elas próprias se julgam ser. E por isso, aquela pessoa que tanto esperam nunca irá aparecer. 

"Canal zero"

"foi na TV que aprendi a ser homem

foi na TV que aprendi a sorrir
põe-me a mão no bolso
ensina-me o abraço
que eu sou uma puta
e não sei o que eu faço

foi na TV que aprendi a ser puta
estou tão feliz por não ter uma luta
põe-me a mão no ombro
ensina-me o que eu faço
que eu sou uma coisa
e tu és o meu espaço"

Manuel Cruz 

"Se Deus está morto, então tudo é permitido!"

Cairei num niilismo profundo.

Desvalorizarei qualquer sentido de ser, qualquer razão.

Entrarei numa dimensão surreal vista desta. Onde a vida não é nada mais do que algo sem nexo, onde reina um ciclo repetitivo e onde o grande conhecimento se rege em aceitar o maior vazio após a minha morte. Estou, e estamos, naquela ampulheta que se vira novamente (e novamente) de igual forma, que nos foca e nos atormenta no nosso liberto e autónomo agir. 

Como esquecer ideias geniais?

"Ligo conceitos das formas mais extraordinárias e absurdas possíveis e quando, após atravessar a linha do irrazoável, me pergunto sobre de onde surgiria toda aquela linha de pensamento tomo a noção de que a minha fraca memória não acompanha a potência do meu insensato raciocínio."

  Francisco Reis

Eles, aqueles loucos!

A vida é demasiado curta para eles. Não encontram nenhum lugar para si nas ruas, nem nas culturas ou nas religiões. 

Aqueles grandes loucos, grandes génios, que atiram as culpas ao homem e que se suicidam por dentro, cada vez que se sentem a existir. A vida para eles é nada. É uma realidade demasiado pequena para almas tão grandes. E as suas vozes, são vozes que assemelham a ecos complexos e até o timbre é demasiado baixo e as palavras demasiado ruidosas e avassaladoras que não conseguem fazer-se ouvir. Eles são um erro do tempo. 

Para aqueles loucos, sentirem-se existir é sentirem na pele todos os erros humanos deste e do passado mundo, que de tão pequeno, ainda os chama de loucos. 

A prisão das ideias

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